CHER LENNY,
On en parlait hier pendant le diner. « Merde, on est le 30 et je n’ai pas posté mon texte. Je dois écrire une lettre, mais à qui cette fois ? ».
Alors j’ai dit, un peu pour rire, un peu pour voir ta tête ; tiens, je vais l’écrire pour toi.
Et tu m’as répondu - en même temps que tu te resservais pour la septième fois - « Hein ? J’ai rien compris, t’écris des lettres ? Mais à qui et quoi ? ».
Quoicoubeh.
Oui j’écris. C’est même mon métier, écrire. J’imagine que tu tombes des nues, découvrir ça de moi après tant d’années à penser que ma mission sur terre se limitait à décoller les Chocapic dans les bols, aller chez Leclerc et reformer les paires de chaussettes. Et tu sais pourquoi j’écris ? Parce que je ne sais pas tellement parler. Alors, ce matin, assise devant mon clavier à me gratter le menton pour connaitre l’heureux destinataire de cette nouvelle lettre j’ai pensé ; à qui ai-je envie de dire des choses ? Sache que le match contre ma mère a été serré mais que la victoire te revient.
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