Dans une maison bordée à sa droite par une petite forêt, sujette – inévitablement - à l’intrusion de bestioles en tout genre, d’insectes, de trucs qui volent, qui rampent, qui font un bruit de moto 4 temps. Après Paris où les seuls animaux croisés au quotidien étaient les chiens en laisse et les mecs en soirée, il m’a fallu quelques mois d’adaptation mais aujourd’hui tout va bien.
Il est tôt ce matin-là, nous buvons un café, mon mari et moi-même, après avoir été réveillés avant le jour par notre héritier hurlant pour sa dose de Gallia. Les yeux mi-clos encore et l’haleine pas ouf, on échange quelques banalités sur la journée à venir quand je vois - marcher au calme dans la cuisine et à quelques mètres seulement de nous - une souris. Aussi calme qu’elle, je dis alors « oh regarde, une souris ». Une présence tout aussi inattendue que la réaction de Jé qui, du haut de ses deux mètres athlétiques, a fait un bond de chèvre de montagne.
À cet instant je comprends que ma vie entière est un mensonge et que l’homme que j’ai épousé - sous sa carrure de videur de Macumba - tremble devant un rongeur de 25 grammes. Il m’expliquera plus tard, que c’est dégueulasse, que ça peut cramer la baraque en bouffant les fils, que quand y’en a une y’en a mille, mais je ne retiens de cet épisode que la peur dans ses yeux et le petit cri aigu que j’ai d’abord prêté à l’animal.
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